Le macchine di rumore

ogni volta arrivano

dalla curva…in corsa

quasi che il deserto della strada

fosse pista da sballo.

Sfrecciano veloci

con i motori al massimo

come meteore nuove

che…per perdere se stesse

non s’accorgono della loro sorte

che a quel veloce lancio

s’avvicinano alla morte

non godendo affatto

del buio del movimento

che a quella velocità

t’acceca di visuale

senza notare nella sua essenza

il cielo colmo di luci stelle

che al buio sono ancor più luci

così…la velocità delle persone

che guidano spericolate

ogni volta…dalla curva

nemmeno guardan in giù

alla bellezza che è lì

per essere solo rimirata

da uno sguardo pieno di grazie.

Velocità…correre

è sparire… è inghiottirsi da soli

nel perdere soltanto

la maestà d’una bellezza…